Sverige har inte varit snällt mot mig. Efter min hemkomst, ännu ovan vid polarvädret, har jag fått ta emot Förkylningen från helvetet. Inget ”Får det lov att vara?”, inget ”Vore det inte härligt med en…?”. No nuthin´! Bara – här får du din jävel. Host och snörvel. Det enda jag kan roa mig med är att spara ut ett imponerande skägg. Ah, skägg. Stickigt, lite fult, lite omodernt. Jag gillar det allt mer. Till ljudet av dess expandering sitter jag här likt en annan Howard Hughes och funderar på när jag ska ta det sista steget ut; Låsa lägenheten, fördjupa mig i min André Breton och vägra svara på bultandet på dörren utanför. Det blir dåligt med tjuvlyssningar. Kvalitetstid. Bara jag och mitt skägg.